Tenho a certeza em mim.
E é ela quem machuca, mais do que a negação, mais do que a dúvida.
É ela quem corrói os pensamentos.
É ela quem ataca os sonhos.
E é ela quem me faz acreditar.
Nos sonhos encontro a realidade que o mundo insiste em transformar em devaneio.
Vivo nos lampejos de beleza que o mundo me proporciona.
Neles me alimento, deles me nutro.
Absorvo a dor de viver, percebo seus detalhes, aprecio a clareza que ela me traz.
Assim encontro minha poesia.
A morte é a ausência de amor.
A morte... é a ausência de você.
Em cada curva do seu corpo mora um poema esperando ser escrito.
A gota escorre pela janela.
Dentro dela há um mundo refletido.
Ela faz seu caminho sinuoso, em direção ao nada.
Na sua vida breve, ela encerra em si toda a poesia.
Frágil e bela, única, inesperada, sensual.
Finjo que o mundo termina toda vez que tenho que dizer adeus.
e finjo que ele é recriado cada vez que a vejo.
Assim é como deveria ser. Pensar em qualquer outra possibilidade é complicado demais.