das coisas que deixamos para trás...

Se for real, o tempo irá dizer.

Os corpos envelhecem, os interesses mudam, as vidas tomam suas direções próprias.

Mas o que tem casa no coração não pode ser esquecido.

Tenho a certeza em mim.

E é ela quem machuca, mais do que a negação, mais do que a dúvida.

É ela quem corrói os pensamentos.

É ela quem ataca os sonhos.

E é ela quem me faz acreditar.

Nos sonhos encontro a realidade que o mundo insiste em transformar em devaneio.

Vivo nos lampejos de beleza que o mundo me proporciona.

Neles me alimento, deles me nutro.

Absorvo a dor de viver, percebo seus detalhes, aprecio a clareza que ela me traz.

Assim encontro minha poesia.

Pior que a raiva é o esquecimento.

A morte é a ausência de amor.

A morte... é a ausência de você.

Em cada curva do seu corpo mora um poema esperando ser escrito.

A gota escorre pela janela.

Dentro dela há um mundo refletido.

Ela faz seu caminho sinuoso,  em direção ao nada.

Na sua vida breve, ela encerra em si toda a poesia.

Frágil e bela, única, inesperada, sensual.